抬頭時(shí)，老頭已經(jīng)不在吧臺后面了。
鈴鐺響了，門關(guān)上了。
整間酒吧只剩下他一個人。

那天晚上，林墨回到酒店，開始發(fā)高燒。
四十度。燒得渾身發(fā)抖，床單濕透了，像剛從水里撈出來的。他想打電話叫救護(hù)車，手機(jī)拿起來又放下——法國的救護(hù)車要錢，而且很貴。
算了。
燒就燒吧。燒死了拉倒。
他把被子蒙在頭上，蜷成一團(tuán)。
夢里全是黑色的。
沒有畫面，只有聲音。像無數(shù)人在耳邊低語，說的不是任何一種他知道的語言。偶爾能聽懂幾個詞——法語的“sang”（血）、拉丁語的“aeternus”（永恒）、還有一個他從未聽過的詞，但那個詞的意思直接印在了他腦子里：
唯一。
最后一個。
他是最后一個。
昏沉中，他聽見了女人的聲音。法語，帶著幾百年前的口音，溫柔得像一把剛磨好的刀。
“巴黎的夜晚，從今晚起，屬于你了。”

第三章 ****
他醒來的時(shí)候，房間里一片漆黑。
不是關(guān)燈的黑——是伸手不見五指的黑。窗簾拉得嚴(yán)嚴(yán)實(shí)實(shí)，路燈的光透不進(jìn)來分毫。
但他看見了。
天花板上的每一道裂縫。衣柜門把手上細(xì)細(xì)的劃痕。床頭柜上手機(jī)屏幕顯示的——凌晨四點(diǎn)零三分。
他甚至看見了空氣中漂浮的灰塵。
林墨坐起來，低頭看自己的手。
皮膚白得像紙，青色的血管清晰可見，像地圖上的河流。他摸了一下臉，黑眼圈消失了，下頜線條比以前鋒利了一圈。他瘦了，但不是病態(tài)的瘦，是那種獵豹一樣的精瘦。
他站起來，走到衛(wèi)生間，打開燈。
鏡子里的男人回望著他。
瞳孔是深紅色的。
像剛凝固的血。
林墨盯著那雙眼睛看了十秒鐘，然后笑了。不是開心的笑，是那種一個人在極度荒謬的情境下，被迫接受的苦笑。
“操。”
他罵了一聲，然后開始做實(shí)驗(yàn)。
拉開窗簾。陽光照進(jìn)來，落在手背上——沒有冒煙，沒有灰飛煙滅，只是有點(diǎn)刺眼，像盯著屏幕太久了。他從包里翻出酒店送的十字架掛件，貼在胸口——什么感覺都沒有。大蒜——酒店餐廳送餐配的，他咬了一口，除了辣，沒別的。
心跳很慢。
他搭