：***與離婚協(xié)議
客廳的落地鐘指向下午三點，指針輕響，像一聲遲來的告別。
蘇晚晴放下筆，筆尖在紙上洇開一小團墨跡，像她心里那點沒哭出來的酸澀。她把離婚協(xié)議推過去，推到陸承舟面前，動作輕得像放下一件舊衣服。
他沒接，也沒看。只是靠在沙發(fā)扶手上，手指無意識地摩挲著腕表，那塊表是她三年前送他的生日禮物，表帶都磨得發(fā)亮了。
“你終于想通了。”他說。
聲音很淡，像窗外飄進來的秋風，不冷，但沒溫度。
她沒哭，也沒笑。只是站起身，裙擺掃過地毯，沒發(fā)出一點聲音。她走進廚房，腳步輕得像怕驚醒了什么。
冰箱門打開，冷氣撲面，她盯著最底層——最后一塊五花肉，肥瘦相間，像他們婚姻最后的模樣，表面光鮮，內里早已松散。
半瓶老抽，一勺冰糖，一小罐陳皮，還有母親臨終前握著她的手，一筆一劃寫在紙上的比例：五花肉五百克，冰糖十五克，老抽十毫升，八角兩顆，桂皮半片，水沒過肉面，小火慢煨兩小時。
一分不差。
她沒開抽油煙機，怕吵。也沒開燈，只讓夕陽斜斜地照進窗臺，把灶臺染成琥珀色。她把肉塊放進砂鍋，倒水，加調料，蓋上蓋子，點火。
灶火“噗”地燃起，藍焰**鍋底，漸漸轉成溫潤的橙紅。
咕嘟。
咕嘟。
聲音很慢，很穩(wěn)，像心跳。
醬香開始漫出來，先是淡淡的甜，接著是醇厚的咸，最后是陳皮與八角在熱力中蘇醒的藥香——那是母親的味道，是她童年所有安穩(wěn)的來源。可自從嫁給陸承舟，她再沒做過一次。他說：“家常菜太俗，配不**的身份。”
她信了。
可現(xiàn)在，她不信了。
她拿出手機，架在灶臺邊的醬油瓶上，鏡頭對準砂鍋里翻滾的肉塊。醬色濃稠，油星浮沉，每一塊肉都像被時間吻過，微微顫動。
**里，未拆的行李箱歪在玄關，衣架上還掛著她那件他嫌“土氣”的羊毛大衣。墻上，那張婚紗照褪了色，她的笑容還那么亮，他的眼神卻早已飄遠。
她按下拍攝鍵。
“離婚當天，我做了媽媽教我的***?！?br>她沒加濾鏡，沒打光，沒配音樂。只有砂鍋的咕嘟聲，和窗外