“姑娘，這房子以后就是你的了?！?br>“謝謝大娘?！?br>她抬頭張望，煙雨姑蘇，暮春時節(jié)的濕氣裹著朦朧薄霧，纏綿繾綣地漫過青石板路。
流水繞著白墻黑瓦的民居蜿蜒，烏篷船輕輕劃過碧綠的河面，評彈唱了一曲又一曲。蕩開一圈圈細碎的漣漪。河岸旁坐落著一間小眾的民宿，沒有喧鬧的游客，沒有花哨的網紅裝飾，只有滿院肆意生長的綠植，以及門口掛著的一塊原木牌匾，上面刻著清雅二字：茗伊居。
這里是姑蘇，是無數(shù)人用來逃離喧囂的溫柔水鄉(xiāng)，也是葉茗伊困住自我的地方。
她是茗伊居唯一的老板娘。
今年二十五歲，眉眼清婉，膚色是常年不見烈日的冷白皮，一雙桃花眼生得極好看，只是眼底常年覆著一層化不開的薄霧，清冷孤寂就是她的名詞，像是蒙了一層洗不掉的霜。
她不愛濃妝，素面朝天，常年穿著素色棉麻長裙，烏黑的長發(fā)隨意挽起，偶爾有碎發(fā)垂落在脖頸旁，顯得溫柔又落寞。
就像是這個人渾身透著故事，說不清道不明。
沒人知道，這個看起來安靜淡然、把民宿打理得井井有條的女人，心里藏著一道永遠無法愈合的傷疤。
客人常常問她，為什么要在這里開民宿。不收錢，只拿故事來換。
她只是看著他們，“因為這樣算是替他看了全世界。”
民宿的庭院里，鋪著淺灰色碎石，角落擺放著一架老舊的木質秋千，風吹過，鐵鏈便發(fā)出輕微的咯吱聲響。
一只通體雪白的薩摩耶慵懶地趴在秋千旁的軟墊上，圓溜溜的黑眼睛溫順又乖巧，它的名字叫孟孟。
孟孟，蘇孟。
一字之差，是葉茗伊藏不住的執(zhí)念，是她給自己留下的、唯一的念想。
透過它，在看一個人，一個消失了兩年的人，準確來說，只是離開這個世界的人。
葉茗伊坐在窗邊的藤椅上，指尖摩挲著透明的玻璃杯，杯中盛放著溫熱的白茶，氤氳的熱氣模糊了她清冷的眉眼。
分不清是她**了眼眶，還是說是霧氣。
窗外細雨綿綿，江南的雨總是溫柔綿長，不似北方暴雨洶涌，卻纏纏綿綿，淅淅瀝瀝，像扯不斷的思念，日夜縈繞在她心頭。
她輕聲呢喃，嗓音輕得像一陣風，消散在潮濕