自序------------------------------------------。 ，不用一個字一個字敲。我對著手機說話，它幫我轉(zhuǎn)成字。我說一句，屏幕上跳一行。有時候它聽不準，把“陸鳴”轉(zhuǎn)成“路名”，把“楓葉”轉(zhuǎn)成“風也”。我懶得改。 。。。。就是有一天晚上，我躺在床上，窗戶外面的路燈光照進來，在天花板上切出一個梯形。我看著那個梯形，忽然覺得這個世界好大。大到我去過的地方，加起來也填不滿一個省份。大到我認識的人，走散的速度永遠比認識的速度快。，抬頭看見云從東邊移到西邊，用了整整一下午。。大到我怕自己不見了，連個回聲都沒有。 ，我想寫一個世界。。小到我可以走完，可以記住，可以在下雨天把每個人都拿出來晾一晾，擦一擦，再放回去。小到楓葉只有兩片，傘只有一把，紅墻只有一面，趙陽蘇朗陳茉各有一個。小到我不用怕誰走丟了，因為世界就這么大，拐個彎就碰見了。。。：一句對話，一個名字，一片楓葉掉在膝蓋上的重量。我試著把它們拼起來，拼成一條街，拼成一間教室，拼成一個下雨的下午。。算了。。
我又不是下一個江南。
這個“江南”不是你想到的那個江南。是寫《龍族》的那個。他寫過一句話，我抄在筆記本的某一頁，抄得很用力，圓珠筆把紙壓出凹痕：“世界很溫柔，但世界又很殘酷，它給你一扇窗，但窗外面是東京塔，塔下面是沒有繪梨衣的世界?！?br>繪梨衣死了。
死在那個東京的雨夜里。
死的時候還攥著路明非的衣角。
我合上書的時候想，我這輩子都寫不出這樣的句子。寫不出東京塔，寫不出雨夜，寫不出一個女孩攥著衣角死去。我沒有那么大的悲傷可以借給一個故事。我的悲傷都很小。小到只是一片楓葉碎了，一把傘被撐開了，一條消息已送達但沒已讀。
小到不好意思叫它悲傷。
只能叫它“算了”。
所以我不寫東京。
我只能寫我自己。
寫一個叫陸鳴的人。寫他工資三千房租八百，寫他在古城落后半步，寫他送傘不敢問好不好用，寫他把楓葉夾在《雨巷》里，二十年沒敢碰。寫他的朋友都比他好，寫他覺得這樣很好。
寫他其實不好。
寫他不敢說。
自己有什么好寫的呢。
我不知道。
我寫第一章的時候不知道，寫到第九章還是不知道。我只是對著手機說話，一句一句說，屏幕一行一行跳。有時候說錯了，有時候說不下去了，有時候說完了看著那些字覺得真矯情想全**。
沒刪，不是因為寫得好。
是因為那天晚上，我翻到相冊里一張照片。是古城那面紅墻。只有墻，只有光，沒有任何人。我盯著那張照片看了很久，忽然發(fā)現(xiàn)墻角有一株草。不是種的，是野的。從磚縫里長出來，瘦瘦的，頂著一點綠的狗尾巴草。
它長在那面紅墻底下，被我的鏡頭無意間收進來。它沒有東京塔高，沒有繪梨衣好看。它只是長在那里，風吹過來的時候晃一下，風停了又站直。
我把它放大了看。看它的莖，它的穗，它根底下那一點點干裂的泥土。它活得很好。不是那種被澆灌被修剪的好，是那種野的好。是自己找水喝，自己找光曬，自己決定往哪個方向長的好。
我忽然不難過了。不是不難過自己寫不出東京，是不再覺得只有東京值得被寫。
歷史那么大，大到帝王將相的名字都記不全，大到**換代像翻書，大到一座城從興建到荒蕪，史書上只有一行字。
我就是一個小小的狗尾巴草罷了，但狗尾巴草也有狗尾巴草的四季。
春天它從磚縫里鉆出來。夏天它抽出毛茸茸的穗子，在風里搖。秋天它的籽被吹走，落在別處，明年長出新的草。冬天它枯了，但根還在。沒有人給它澆水，沒有人替它擋風，沒有人記得它哪一天發(fā)芽哪一天枯萎。但它活過。
每一片葉子卷曲的角度，每一粒籽墜落的方向，都是它活過的證據(jù)。
所以這本書，不是寫給別人看的。
是寫給我自己的。寫給我的二十歲，寫給我的三千塊工資，寫給我的楓葉和雨傘和紅墻和狗尾巴草。寫給我送出去的每一份禮物，寫給我收到的每一條“謝了”。寫給我爸錢包里那張照片，照片背面那行鉛筆字——陸鳴，十五歲，比去年又長高了。
他替我記著我長高的那一年。
我替自己記著往后的每一年。
書不一定出版，出版也不一定有人看。
沒關系，我在寫。
這就是全部了。