我叫倪青葙，今年二十四歲，正在下墜。

耳邊是呼嘯的風(fēng)聲，單薄的病號服被風(fēng)濯滿，鼓蕩如帆。

真輕啊，輕得像一片羽毛，終于掙脫了那根牢牢拴住我的、名為“人生”的線。

下面，冰冷的水泥地正等待著給我一個堅硬的擁抱，結(jié)束這漫長而痛苦的一生。

就在幾分鐘前，我回頭看了那個孩子最后一眼。

她躺在嬰兒床里，像小貓一樣微弱地哭著。

對不起，孩子我連自己都溫暖不了，拿什么來暖你？

留在這個家，你只會變成第二個我。

我的離開，或許是你能明白的關(guān)于“逃離”的第一課，哪怕這課堂如此血腥。

下墜的過程，短暫如剎那，又漫長如一生。

飛，這就是飛的感覺嗎？

所有的重量都消失了。

那些打罵、背叛、被碾碎的夢想……。

都遠(yuǎn)了，都輕了。

再見，不，永別了，這吃人的世界思緒，卻比身體墜落得更快，猛地被拽回到那個被稱為“家”的、彌漫著劣質(zhì)**和剩飯煤氣的地方。

家？

不，這只是個用血緣關(guān)系捆扎的斗獸場。

而我，是那只最早被投喂給命運的羔羊1 裂痕叢生的巢穴我的名字，青葙，是鄉(xiāng)間石縫里一種野草，也是味草藥。

命名那一刻，或許也曾承載過父母短暫的溫情，但這微弱的期望，早已**復(fù)一日麻將牌的刺耳聲響吞噬殆盡。

推開那扇位于鎮(zhèn)子邊緣、墻皮剝落的舊樓里最陰暗潮濕的門，一股混雜著煙蒂、汗臭和絕望的氣息便會撲面而來。

家的中心，永遠(yuǎn)是那張油膩得反光的方寸麻將桌。

父親倪強和母親王娟的靈魂，仿佛被永久地釘在了那四把吱呀作響的竹椅上。

他們的喜怒哀樂，甚至呼吸，都系于牌局的輸贏。

父親贏錢時，會哼起不成調(diào)的小曲；輸錢了，則看什么都冒著邪火。

母親更實際，贏錢時眼放**，飛快藏錢：輸錢了便哭天搶地，咒罵一切。

家里鍋灶常冷，櫥柜空空，但牌桌上的賭資卻像一條永不枯竭的賭泉。

錢的來源是個謎，我不敢問。

爭吵是常態(tài)。

為錢，為輸贏，也為母親那些漸漸坐實的**韻事。

我曾撞見陌生男人在巷口塞給她一卷鈔票，她回頭看見我，眼神瞬間兇狠：“敢亂說就撕爛你的嘴！”

那一次她徹夜未歸，第二天鄰居用夾